Дневник путешественника

Сначала кажется, что смотришь чей-то сон. Мужчина в котелке идёт по бесконечной дороге, а следом ковыляет свинья. Ноги у неё как ходули, туловище круглое, и вся она будто сбежала из детского рисунка. Никаких битв, погонь и злодеев. Путник просто шагает, останавливается, разглядывает дома с покосившимися крышами, присаживается у воды. Мир вокруг странный, но обжитый: где-то на площади играют тени, где-то в окне мелькает чужое лицо.

А потом ловишь себя на мысли, что каждая остановка цепляет сильнее предыдущей. Город, где жители застыли в ожидании чего-то, чего сами не могут назвать. Старик, который мастерит непонятные штуки и молчит. Тортов никого не спасает и ничего не меняет. Он заходит на минуту, смотрит, кивает и уходит. И вот здесь становится не по себе: ты тоже гость, тебе тоже не объяснили правил.

Конфликт не в том, что герой с кем-то ссорится. Он в самой дороге. Чем дальше идёшь, тем яснее, что назад уже не вернуться, а впереди только новый поворот и чужие судьбы, которые останутся за спиной. Фортепиано Кондо Кэндзи играет тихо, почти на грани слышимости, и от этих нот почему-то щемит в груди. Так что же он ищет в городах, где никто его не ждёт: ответ или просто повод не останавливаться?