Кайба

Вот так выглядит местная жизнь: память тут можно пощупать, взвесить, пересадить другому. Тело ломается, а личность едет дальше, если есть чем заплатить. Богачи скупают чужие годы и живут вечно. Бедняки продают последнее, лишь бы дотянуть до утра, и в их головах уже давно каша из чужих обрывков. Кайба приходит в себя в развалюхе. Ни денег, ни шмоток, ни прошлого. Только имя, и то чужое на вкус.

Дальше он влезает в истории разных людей, и каждая оказывается с гнильцой. Кто-то прячет в черепе воспоминания умершей матери. Кто-то подделывает биографию, как подпись в документах. А потом выясняется неприятное: его собственное прошлое кто-то очень аккуратно выскреб, будто ластиком. Слишком чисто. Слишком много тех, кому выгодно, чтобы он не копал.

Главная засада не в том, чтобы вспомнить. А в том, что найденное может оказаться не твоим. Или таким, от чего захочется выжечь себе мозг. Так что делать, если прошлое подделано, а будущее ещё можно собрать по кускам?