Повесть о конце света

Трибунал богов скучает. Тысячу лет они не собирались вот так, всей толпой, и давно уже решили: людей пора вычеркнуть. Слишком много шума от них, слишком мало толку. Приговор готов, осталось поднять руки. И тут вперед выходит валькирия Брунхильда. Не с мольбой, не с аргументами про мораль. С азартной идеей: дайте смертным шанс. Тринадцать бойцов с одной стороны, тринадцать божеств с другой. Кто первым возьмет семь побед, тот и прав.

Боги смеются. Еще бы: против них выставят лучших из людей, но что такое человек против того, кто держит в руках молнию или саму смерть? А потом Брунхильда делает ход, о котором небожители не подумали. У валькирий есть сестры, и эти сестры умеют становиться оружием. Не символом, не реликвией. Реальным клинком, который режет бессмертную плоть. Тут-то улыбки и сползают с лиц.

Дальше каждый бой превращается в отдельную маленькую трагедию. Кто-то дерется из гордости, кто-то из упрямства, а кто-то просто не умеет отступать. Кровь, отрубленные конечности, крики трибун. И ни один исход не выглядит предрешенным до последней секунды. А что если люди выиграют не потому, что сильнее, а потому что им нечего терять?