Прославленный

Он приходит в себя на траве. Всё тело ломит, во рту сухо, а вместо лица какая-то маска, которая сидит так плотно, будто приросла. Кто он такой? Хоть убей, не помнит. Ни имени, ни дома, ни вчерашнего дня. Две сестры и их бабка подобрали бедолагу, отмыли, накормили, оставили жить. И он остался. Рубил дрова, таскал воду, чинил прохудившуюся крышу. Деревня маленькая, все друг друга знают, жизнь течёт тихо, как река в сухой сезон.

А потом пришли сборщики подати. Забрали рис, угнали скот, кого-то избили до полусмерти. И этот тихий парень вдруг взял меч. Не размахивал им, как мясник, а считал шаги, читал местность, ставил людей так, что те сами не понимали, почему побеждают. Слух о нём пополз по округе. Крестьяне начали приходить сами, с вилами и кольями. Деревня превратилась в лагерь.

Где-то далеко, за стенами дворца, сидит император, чьи указы превращают живых людей в рабочий скот. И этот император уже слышал о дерзком командире в маске. А командир всё чаще смотрит в воду, на своё отражение, и не узнаёт его. Откуда он знает тактику? Почему чужие солдаты уважительно называют его господином? И что скрывают эти проклятые металлические пластины на лице?