Вершина истинных боевых искусств

Восемь клинков пронзают тело одновременно. Не Фэн падает, истёк кровью, и просыпается в комнате, где пахнет вчерашней похлёбкой. Ему снова семнадцать. За стеной мать гремит посудой, а руки у него целые, без шрамов, которые он заработал за долгие годы скитаний. Только что он был на вершине, держал в кулаке полмира, а теперь снова голодранец из семьи, у которой нет ни денег, ни покровителей.

Вот только память осталась. Все техники, все секреты, вся подлость тех, кто когда-то называл себя его союзниками. Он знает наперечёт, кто из старейшин продаст его через год, а кто уже сейчас точит нож. Знает, где зарыты свитки, за которые потом будут убивать целые кланы. Проблема в другом: события пошли не по старому руслу. Кто-то будто сдвинул фигуры на доске, и там, где раньше была предсказуемая дорога наверх, теперь зияет пустота.

Он поднимается шаг за шагом, не тратя времени на болтовню. Бьёт быстро, думает ещё быстрее. Но чем ближе к тем, кто отдавал приказы в прошлой жизни, тем отчётливее понимает: его перерождение не было случайностью. Кто-то впустил его обратно в этот мир. Зачем?