Здесь нет героев, за которых надо переживать. Ты просто садишься смотреть и через минуту перестаёшь понимать, сколько прошло времени. На экране оживают рисунки Наохисы Иноуэ: улочки с черепичными крышами, вода, ветряки, свет, который ползёт по стенам домов. Диалогов не будет. Ни одного.

А потом замечаешь, что город дышит. Поезд идёт прямо по воде. Тени падают не туда, куда должны. Между деревьями кто-то мелькнул, и ты уже не уверен, что это было. Иблард живёт сам по себе, без сюжета и объяснений. Просто кто-то нарисовал свой внутренний мир и оставил дверь открытой.

И вот сидишь, смотришь на чужие сны и ловишь себя на странном: эти дворики тебе знакомы. Ты их видел. Только не помнишь где. Так, может, это вообще не мир художника?