Я собираю мусор Небесного двора

Чжао Синь не выбирал эту дорогу. Обычный парень, каких тысячи, вдруг оказывается на станции, где небожители сваливают в кучу всё, что перестало им служить. Треснувшие котлы, погнутые мечи, обломки печатей, крошево нефрита. Воздух тут тяжёлый, пахнет гарью и старой бронзой, а правила никто не удосужился объяснить. Смотришь и думаешь: как вообще здесь выжить?

А потом замечаешь странность. То, что для бессмертного хлам, в руках Чжао Синя вдруг оживает. Не по учебнику, не через культивацию, а через смекалку. Он вертит в пальцах очередную безделушку и находит ей применение, до которого не додумались прежние хозяева. И вот уже кто-то смотрит на него иначе: не как на бродягу, а как на угрозу. Или как на инструмент.

Драться придётся не за место под солнцем, а за каждый подобранный кусок. За спиной никого, вокруг желающие отнять, а сокровище может оказаться приманкой. Что если самая ценная находка окажется ловушкой, подстроенной тем, кто следил за ним с самого начала?